domingo, 17 de septiembre de 2017

Donde nace el arte

Esta es la historia de dos jóvenes enamorados, una de luz radiante que hechiza musicalmente con su suspiro y un atormentado bohemio, creyéndose pintor, que está obsesionado con alcanzar la luna con sus manos.

Al atardecer cuando se alza la luna comienza a cantar, es un suspiro emergente que muy pocos son capaces de escuchar pero a los que todos logra hacerles soñar. La noche se ha vuelto un delirio para el bohemio pintor, que deambula por las calles parisinas dispuesto a llamar su atención compitiendo con la hermosa canción.

Despliega decidido todo su arsenal sobre el césped ancestral, materiales dispuestos a crear el mejor cuadro que le permita ganar. Embelesado mira el pintor a la luna, dejándose enamorar aún más por su dulzura. Ya no quería competir, sino tan solo transmitir lo que la luna le hacía sentir. La obra fue adquiriendo fuerza y color hasta que la luna se enamoró de su catastrófico autor.


Melodía y pintura crearon arte en lo más alto de un barrio bajo, donde artistas de todos los lugares y ámbitos acudían para inspirarse en el mágico barrio de Montmartre.


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lunes, 4 de septiembre de 2017

Érase una vez

¡Qué suerte la mía!,
vivir en un mundo de fantasía
donde existen las hadas madrinas,
y un príncipe azul que me acompaña cada día.

Suerte no necesitar zapatito de cristal,
ni besos para poder despertar.
No tener que esperar a que me vengan a salvar,
pues mi príncipe mola más
y me alienta a batallar.

Suerte no precisar de vestidos
para que me llame princesa,
y poder recomendarnos libros
sin que sea él ninguna Bestia.

Serendipia es haber coincidido
en cuestión de tiempo y lugar,
para que formes parte hoy
de mi felicidad.



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viernes, 1 de septiembre de 2017

Mariposa de papel

Mariposa de papel,
¿por qué vuelas del revés?
Así no puedo ver los tonos de tu piel.

No vueles tan arriba,
¿son esos giros de melancolía?
Te veo entristecer, volando distante
Mariposa de papel.

 Dejas un rastro de color,
luz de haz violeta,
cual brisa tierna
que me alienta.

¡Vuelve por el camino recorrido!,
mariposa de papel,
que por fin lo he entendido.

Eres luz de primavera,
caminos sin andar,
donde no hay atajos ni mapas
solo el empujón que nos das.

Eran giros armoniosos,
mariposa de papel,
con los que creas torbellinos
y te llevas lo que nunca debió ser mío.

Gracias, mariposa de papel,
por hacerme entender
que soy un lienzo en blanco
que puede llegar a lo más alto.


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