El lago de los cisnes

A ti,

Cisne blanco.

Que subes el volumen de la música nada más despertar,

estás tan hermosa sin maquillar.

Se te ve feliz al bailar, tan elegante y en paz.

Hazme un favor y no te dejes llevar.

Ay, 

Cisne negro.

¿Por qué la quieres envenenar?

Bailáis en el salón, tirando los

restos del desayuno al suelo.

Las velas, los platos... 

el mantel se ha quedado sin ellos.

Ahora se ha convertido en el escenario

donde la melodía de Chaikovski se ha olvidado

y los pasos han dado lugar a un batiburrillo 

de mordiscos, besos y abrazos. 

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Novela en blanco

Fue un día como otro cualquiera, solo que esta vez estábamos en una calle y no en la biblioteca. Siempre soñé con toparme allí con el amor, coincidir en la lectura y debatir hasta que la tarde se hiciese oscura. 

Supondré que, en vez de eso, la noche me trajo un inesperado cuento, de hermosa portada, peculiar título y con una pequeña biografía en el reverso. Desde entonces comencé a leerlo y a subrayar cada una de sus partes, sobre todo aquellas citas literarias tan románticas que tanto me encantan. 

Ahora quiero continuar la historia, convertirla en novela aunque eso suponga que lo ensucie, lo moje, lo manosee y lo escudriñe hasta que las páginas se hayan vuelto amarillentas a causa de su longeva existencia. Sin preverlo me incluí como personaje, arriesgándome a que sea como en la historia interminable, que la gente nos prefiera antes que a cualquier otra historia moderna, o que nos tomen por poesía por nuestra falta de armonía.

Qué quieres que te diga, no somos perfectos sino un recopilatorio de sombras pasadas, imágenes que estallan y se convierten en lamentos del mañana. No busquemos olvidar los sentimientos, ya sabes que yo tengo mucho de esos y que acaban manifestándose en forma de silencios y lágrimas que acaban abandonadas en la almohada, sin dejarte a ti hacer nada. 

Por suerte en realidad no eres un cuento, más bien un ángel que aquella noche decidió cuidarme y cobijarme convirtiendo el inmenso pesar que siento en un deseo enorme por besarte, abrazarte y morderte hasta que te hartes, me amenaces con hacerme cosquillas y discutamos por quién es más precioso conforme avanzan los días. 

Así es como debería concluir todo capítulo, con las ganas desenfrenadas de sentir esa refrescante sensación al reír. 

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Halloween is coming

No se dio cuenta de lo que estaba sucediendo, era una noche llena de advertencias que ignoró para evitar el miedo en mitad de la tormenta. Primero fueron los cuadros del pasillo, que se cayeron y culpó a las alcayatas baratas del chino. Después la ventana de su habitación, que aún abriéndose de golpe culpó a los fuertes vientos del norte. 

No quiso prestar atención a las sombras que aparecían por las esquinas, pues ya no se le ocurría argumento con el que dilucidar aquellos hechos. Notaba las presencias extrañas, un ojo le observaba y su alma se helaba mientras las lámparas parpadeaban amenazando con ser apagadas. Ni si quiera se percató del hedor putrefacto que había en el ambiente en aquella noche donde acechaba la muerte. 

Las tinieblas se apoderaron de él adoptando su forma en la pared, donde los pies no alcanzaban el suelo y en su cuello dos garras terminaban con su aliento. Los segundos le alcanzaron para pedir su último deseo, que todo fuese un mal sueño, con la infortunada sentencia de una sonrisa cosida que daba fin a su vida. 

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Me gusta ir descalza

Soy una persona especial que vive en un mundo normal, donde lo establecido es ir calzada por los pasillos mientras yo prefiero ir descalza sintiendo los baldosines fríos. Los zapatos me atan a una realidad y me hacen saber comportar en habitaciones llenas de cuerpos que nunca entenderán lo que llevo dentro.

Ir descalza me hace liberar todas las ganas de vivir y lo logro expresar a la hora de escribir. Esos cuerpos son gente sorda, ciega... rota, donde no existe camino ni destino sino un trabajo que les mantenga vivos.

En esa habitación no sirve de nada ser joven, pues ser joven significa cero y para ellos tener un techo vale más que un te quiero. Me descalzo para pintar cielos en esa habitación de gritos donde cada vez hay un rico más y una sonrisa menos.

Soy una persona especial que vive en un mundo normal donde tener problemas es lo usual y las historias a contar un “erase una vez”, que ya fue.

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¿Tomamos un café?

Decidí vestir de ojos tristes, con esos que él tanto odiaba. Ceñida en lágrimas, con el cabello amarrado en palabras amargas. Escuché una vez más sus sentires entre tragos de café y el un, dos, tres de mi cabeza que llega hasta cien anhelando el alma del ayer donde vestía de alegría gracias al amor de mi vida.

Parece un mercenario contratado para destruir mis sueños, ya se aproxima el momento y me niego a que consiga hacerlo. No pienso perder más el tiempo haciéndote creer en dragones anclados a piedras capaces de escupir un fuego de ideas.

Por ello huiré en busca de aguas heladas dispuestas a llevarse tus palabras para que mis sueños me vistan sin remordimiento y deje de importarme lo superfluo.

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Donde nace el arte

Esta es la historia de dos jóvenes enamorados, una de luz radiante que hechiza musicalmente con su suspiro y un atormentado bohemio, creyéndose pintor, que está obsesionado con alcanzar la luna con sus manos.

Al atardecer cuando se alza la luna comienza a cantar, es un suspiro emergente que muy pocos son capaces de escuchar pero a los que todos logra hacerles soñar. La noche se ha vuelto un delirio para el bohemio pintor, que deambula por las calles parisinas dispuesto a llamar su atención compitiendo con la hermosa canción.

Despliega decidido todo su arsenal sobre el césped ancestral, materiales dispuestos a crear el mejor cuadro que le permita ganar. Embelesado mira el pintor a la luna, dejándose enamorar aún más por su dulzura. Ya no quería competir, sino tan solo transmitir lo que la luna le hacía sentir. La obra fue adquiriendo fuerza y color hasta que la luna se enamoró de su catastrófico autor.

Melodía y pintura crearon arte en lo más alto de un barrio bajo, donde artistas de todos los lugares y ámbitos acudían para inspirarse en el mágico barrio de Montmartre.

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Érase una vez

¡Qué suerte la mía!,

vivir en un mundo de fantasía

donde existen las hadas madrinas,

y un príncipe azul que me acompaña cada día.

Suerte no necesitar zapatito de cristal,

ni besos para poder despertar.

No tener que esperar a que me vengan a salvar,

pues mi príncipe mola más

y me alienta a batallar.

Suerte no precisar de vestidos

para que me llame princesa,

y poder recomendarnos libros

sin que sea él ninguna Bestia.

Serendipia es haber coincidido

en cuestión de tiempo y lugar,

para que formes parte hoy

de mi felicidad.

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Mariposa de papel

Mariposa de papel,

¿por qué vuelas del revés?

Así no puedo ver los tonos de tu piel.

No vueles tan arriba,

¿son esos giros de melancolía?

Te veo entristecer, volando distante

Mariposa de papel.

 Dejas un rastro de color,

luz de haz violeta,

cual brisa tierna

que me alienta.

¡Vuelve por el camino recorrido!,

mariposa de papel,

que por fin lo he entendido.

Eres luz de primavera,

caminos sin andar,

donde no hay atajos ni mapas

solo el empujón que nos das.

Eran giros armoniosos,

mariposa de papel,

con los que creas torbellinos

y te llevas lo que nunca debió ser mío.

Gracias, mariposa de papel,

por hacerme entender

que soy un lienzo en blanco

que puede llegar a lo más alto.

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Tú cordura y saber; Yo lápiz y papel

Deja que te explique mi mundo, desmidiendo mis palabras para que comprendas los sentimientos que se albergan en mi cuerpo. Empezando por mi amor hacia la métrica, su rima y significado que tanto me han ayudado; mostrándote la magia de la fotografía, que más que imágenes son historias vivas, memorias y alegrías; para que al final nos detengamos en la más bella de todas las artes y te pueda enseñar cómo contemplar un lienzo, donde lo importante no es el equilibrio sino la pasión que existe dentro.

En cambio la música nunca fue mi fuerte hasta que, por primera vez, se me aceleró el ritmo del corazón al escuchar la dulce melodía de tu voz.

Permite entonces que tenga la oportunidad de enamorarte con mis letras, a pesar de mi personalidad maltrecha, e intentaré dibujar besos inquietos junto a tu oído mientras recito odas inspiradas en miradas y caricias inesperadas, enredadas en mitad de una fantasía desmesurada. Aprovecharé para pintar tu cielo sin anhelos, donde los relojes persistan contra el tiempo y que lo efímero se vuelva eterno para que podamos quedarnos, un vez más, fundidos y sin aliento.

Sublimes son tus pensamientos con los que construyes un manantial de sabiduría y la ofreces para que también sea mía. Vulgares son los míos llenos de cuentos y fantasías con la esperanza de que salgan a la luz algún día.

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Existe, está presente

La presión cambia de forma constante. Hay días que es tan pequeña que parece una hormiga sobre el pelaje de un oso, y otros en los que es el oso y yo la hormiga que se escurre hasta caer al hoyo.

Soy inestable, por eso tengo días malos y días que son peores. Intento encender velas para escapar de mis tinieblas, haces de luces que incitan a una memoria más joven que la mañana a espantar mi temor por la oscuridad.

Ella me quiere atrapar, dice que el problema no es mi ansiedad sino que yo soy una fiesta donde la depresión quiere estar. Ni siquiera la quise invitar. Cada noche de insomnio me toma entre sus brazos, invitándome a una velada romántica donde incluso la luna se escabulle no queriendo ver lo que está a punto de suceder.

Los consejos de mamá se han quedado anticuados, de nada sirve contar ovejas cuando mi mente solo cuenta las razones por las que debería permanecer despierta. No te vayas a pensar, hay veces que sueño y que paseo por océanos de felicidad donde no se me está permitido nadar.

Algunos dicen que no existe la ansiedad, que es una decisión que debo afrontar, pero la presión me arrastra de nuevo a una ciudad de esqueletos donde mi boca sabe a cemento y mi pecho se ha convertido en un auditorio vacío donde se desvanece el eco.

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El Ermitaño

Triste y deprimente vagas por los senderos, como un ángel caído, sin alas y dolorido. Vives en las calles, afligido con el universo, convirtiendo a las estrellas en tu nuevo techo donde no habitan luces de consuelo para tus pensamientos mustios, llenos de recuerdos.

Ermitaño te han llamado,

aquellos que dicen ser felices,

mientras que en tu mundo:

los amaneceres no existen,

la primavera se despide

y los pájaros cantan dormitados.

Desmelenado y encorvado prosigues el camino mirando al suelo, buscando en cada recodo, un motivo para seguir vivo. No hay noche estrellada sino truenos y relámpagos, que como tempestad en tu cabeza, revientan.

El alcohol se ha convertido en tu falso amigo mientras te envenena y fusila. Todos te miran con desprecio y enojo sin conocer la penumbra de una vida que antes fue hermosa y, ahora, es como una tormenta que solo reposa en esa nube amorosa

Querido Ermitaño,

te estás volviendo en ser sin alma, pues esta se fue junto con los pocos que te apoyaban. Aunque el día sea tu tormento, busca un lucero y conviértelo en tu sueño. No esperes más con impaciencia, viaja hasta las estrellas y diviértete con ellas. Fúndete con su abrazo, iluminando el Ródano, inspirando a artistas, recuperando la vida.

Ermitaño te llamaban,

y motivos no les sobraban.  

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Pesadilla

Tal vez fantasía y realidad se confunden en mi mente, y ya no puedo distinguir entre lo que es real y el mero fruto de mi imaginación. Puede que la realidad sea una fantasía y la fantasía pura realidad.

El problema es cuando las fantasías continúan en tus sueños y estos se acercan, te rodean y te nublan hasta presionarte el corazón, dejándote sin respiración. Con esto lidiamos los que tenemos imaginación, que sin darnos cuenta las fantasías se convierten en pesadillas, ahogando nuestros sueños y dificultando la visión de la luz del día.

Hay un hombre en la silla, un ojo en la mirilla... ¡que desaparezca la neblina!

Tal vez mi mente es un paraíso infernal donde resisto y saboreo el elixir agrio y envenenado de estas fantasías corrompidas. Mientras para el mundo solo soy el vacío que callo, la soledad que exhibo y las palabras que no digo.

Tal vez lo que necesite sean más pastillas, o mejor aún... un beso en la mejilla.

Buenos días bebé, ¿has dormido bien?

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20 de agosto

En un lugar no muy lejano, una pequeña e inocente niña apagaba las velas acumulando deseos en forma de sueños. Emanando preguntas y ansiando descubrir qué forma tiene “esa” nube tan algodonada. Aquél día tan especial, las nubes decidieron visitarla para observar cómo el viento acariciaba sus mejillas antes de susurrarle las respuestas que quería haciéndole cosquillas.

Fue entonces cuando los sueños se cumplieron, habiendo pasado el tiempo, mientras ella contemplaba ensimismada las estrellas, todavía inconsciente de que el universo le había otorgado todo lo que hubo deseado.  

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Hoy

Es un día funesto para el mundo de los vivos. Los vecinos respiran aire con sabor a desaliento, y los ojos se tiñen de lágrimas sin sonrisas que se convierten en escudos de los ciudadanos, ya cansado, que siguen lidiando contra la desgracia.

Es un día, como otro cualquiera en este desalmado planeta, donde la desesperanza se apodera de otro pueblo con tanques invisibles pero con dolor del frío vacío en todo el cuerpo.

Hoy el terrorismo es un segundo plato que explota, sin remordimiento, en mesas de inocentes. Los llantos que ya no se escuchan son guardados para ahorrar fuerzas en las manifestaciones, sabiendo que no servirán de nada para unos seres a los que, a cada segundo que pasa, se les apaga la luz que les mantiene fuertes.

No es buen día para ilusiones desahogadas que andan escondiéndose entre fronteras ajenas, en casa de los pocos valientes que se atreven a ayudar, pues, la recompensa de sus actos no será sino el mismo final. Por eso las mentes que huyen, callan y asumen que en este juego solo gana, quien abre fuego.  

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Fábula de ti y de mi

Tu meñique y el mío se encuentran unidos por ese hilo rojo del que hablan las creencias orientales. Lo sé porque cada vez que extiendes el brazo buscando en la cama las noches que no pasamos juntos, el hilo tira de mí recordando que notas el vacío que, en realidad, nunca he dejado.

El destino hizo lo posible por juntarnos o, quizás, fuese esa rubia astuta que sabía lo que quería incluso todavía sin yo querer.

Así que aquí estoy, abriendo el ático del alma a riesgo de que entres a curiosear por los baúles de logros y tropiezos hasta que, tal vez, encuentres en uno de ellos la llave escondida que abre los secretos que para ti, han dejado de serlos.

A la vida siempre le ha gustado reírse un poquito conmigo y otro rato de mí, por eso me encuentro hoy, aquí, admitiendo que existen las musas y que han venido de visita para que escriba sobre lo que hemos comenzado a vivir.

Eso... o es solo la niña que me revives dentro que no puede dormir sin un cuento.

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óbito

Toda savia tiene su final.

He aquí su terminar,

donde las luciérnagas callan

y la luna habla.

De nada valdrá correr, gritar, pactar...

pues no te salvarás.

Tic, tac, tic, tac,

la cuenta atrás.

Mientras la llama del ánima se apaga,

y se escucha lo que la parca te da,

no malgastes el rocío de tus ojos por la ida,

que, aquí, en el fin, termina la vida.

Borrosa se vuelve la vista,

hasta solo ver sombras del ocaso,

cuando desesperado ruegas compañía,

en este infierno de almas malditas.

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Te imaginé

Te imaginé.
A cada momento,
cuando aún no estabas,
y ahora que lo estás.

Te imaginé.
Cuando negué que lo haría.
Incluso,
cuando ni quería.

Te imaginé.
Buscando mis labios secos,
estudiando mis ojos,
mientras rogaba por aquél beso.

Te imaginé.
A ti.
Conmigo.
En Nosotros.

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